SOÑANDO CON HADAS

Paren todos los relojes, corten el teléfono
Eviten que el perro ladre dándole un hueso jugoso
Silencien los pianos y, con un sonido suave
Traigan el ataúd, dejen venir a los deudos

Permitan a los aviones dar círculos en lo alto
Escribiendo en el cielo el mensaje: él está muerto
Coloquen crespones alrededor de los cuellos blancos de los servidores públicos
Permitan usar guantes negros de algodón a los policías.

Él era mi norte, mi sur, mi este y mi oeste
Mi semana de trabajo y mi domingo de descanso,
Mi mediodía, mi medianoche, mi conversación, mi canción;
Pensé que el amor duraría para siempre: me equivoqué.

Ahora no se necesitan las estrellas sáquelas todas;
Llévense la luna y desmantelen el sol;
Vacíen el océano y limpien el fondo;
Pues nada, ahora podrá ser como antes.

Wystan Hug Auden
(1907-1973)

Es uno de mis poemas favoritos, supongo que la primavera me llena de vacíos melancólicos que lleno con arte de otros, porque me abriga del frío
que da un colchón donde solo estoy yo y que en estas fechas cada día parece más grande

Evaglauca

No te acongojes más por lo que has hecho;
fango y espina tienen fuente y rosa
a la luna y al sol vela el eclipse;
vive el gusano en el capullo suave.

Todos cometen faltas, yo también
pues disculpo con símiles la tuya,
y por justificarte me corrompo
y excuso tus pecados con exceso.

A tu yerro sensual le doy mi ayuda;
de opositor me vuelvo tu abogado
y comienzo a pleitear contra mí mismo.
Tanto el amor y el odio en mi combaten

que no puedo dejar de ser complice
del ladrón tierno que cruel me roba.

WILLIAM SHAKESPEARE

No sé por qué me fatigo,
pues con razón me vencí,
no siendo nadie conmigo
y vos y yo contra mi.

Vos por haberme desamado,
yo por haberos querido,
con vuestra fuerça y mi grado
habemos a mí vencido;
pues yo fui mi enemigo
en darme como me dí,
¿quién osará ser amigo
del enemigo de sí?

(Jorge Manrique)

No me quedan palabras cuando encuentro mis sentimientos en un verso, y eso es lo que me ha pasado cuando, incapaz de escribir nada que plasmase lo que siento, o de imaginar lo que me gustaría alcanzar, me topo por azar con unas líneas que escritas siglos antes de mi existencia explican con pulcra exactitud lo que mi alma siente en ese precioso instante.

Evaglauca

Erase de un marinero
Que hizo un jardín junto al mar,
Y se metió a jardinero.
Estaba el jardín en flor,
y el jardinero se fue
por esos mares de Dios.

Antonio Machado (Parábolas)

Hoy fue un día en que nada amable sucedió.
No hubo incendios de mi piel al lado de la tuya,
sino más bien la inquietante sensación
de que en la vida que juntos transcurrimos
uno de los dos era agua
y el otro , tenaz y denso aceite.
En tiempos como éstos
las palabras abuandan y cruzan de mi lado a tu lado
sin efecto y sin rastro.
De lo dicho sólo permanece el chasquido de la vocales
y las consonante,
el sonido del látigo inútil,
el aire a fieras sueltas e indomables.
Múltiples argumentos
van y vienen sobre el pasillo oscuro
Donde alguien cerró todas las puertas.

(Gioconda Belli –Mi íntima multitud)

A veces me gusta jugar con el azar, voy a la estantería cojo un libro y dejo que se abra por una página .Hoy que tengo uno de esos días en que levantarse de la cama ha sido todo un error pero que quedarse en ella hubiese sido nefasto, sobre todo porque hubiese estado sola, he pensado, haber que me dice el oráculo, y “voilà” hoy estaba chisposillo y me ha regalado esta perla que escribió en 1907 Carmen Conde y que lo dice todo por si misma.

NOSTALGIA DE LA MUJER

Mil años ante ti son como sueño.
Como de aguas el grosor de una avenida.
Hierba que en la mañana crece,
florece y crece en la mañana,
aunque a la tarde es cortada y se seca.
¿Qué es el tiempo ante Ti, qué son los truenos
que blandes contra mi cuando me nombras?
Por favor siente a tu idea, te veo hosco
mirándome en la lumbre de tu Arcángel.
La espada Tu también: eres el filo
y el pomo que se aprieta con el puño.
Para verte a Ti mismo me has nacido.
Por estar solo con tu omnipotencia.
Soy la nada, soy de tiempo, soy un sueño…
Agua que fluye, hierba ácida
que cortas sin amor…

Tu no me quieres.

Carmen Conde 1907

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

(Te quiero)

Mario Benedetti

Mi pasión por Benedetti, empezó un día que por casualidad decidí leer un libro de relatos cortos con el que me cautivó, ahora una amiga poeta me ha mostrado la poesía de Mario , y al leer esta que está arriba, he pensado, un espíritu sensible y lúcido, lo es siempre ya sea en prosa o en verso.

En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancarámela un día:
ya no siento el corazón.
Y todo el campo un momento
se queda mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea,
se enturbia y desaparece.
Mi cantar vuelve a plañir:
“Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada.”

(Antonio Machado)

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados

(JULIO CORTÁZAR)

Oye, seremos tristes,dulce señora mía.
Nadie sabrá el secreto de esta suave tristeza.
Tristes como ese valle que a oscurecerse empieza,
tristes como el crepúsculo de una estación tardía.

Tendrá nuestra tristeza un poco de ufanía
no más, como ese leve carmín de tu belleza,
y juntos lloraremos sin lágrimas, la alteza
de sueños que matamos estérilmente un día.

Oye, seremos tristes, con la tristeza vaga
de los parques lejanos, de las muertas ciudades,
de los puertos nocturnos cuyo faro se apaga.

Y así, bajo el otoño, tranquilamente unidos,
tú vivirás de nuevo tus viejas vanidades
y yo la gloria póstuma de mis triunfos perdidos

(RAFAEL MAYA (1897))

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.